La primera de muchas. Principio y fin de mi primera novela.

Por fin he acabado mi primera novela. No es mi primer proyecto empezado, pero tiene mucho peso para mí por ser el primero en ser acabado. Ahora ya sé que soy capaz de hacerlo. Y me ha servido para entrenarme y volverme más diestro para afrontar proyectos más ambiciosos. Pero voy a empezar por el principio, que es como debe de ser. ¿No?

Mi historia con esta primera novela es una historia de amor-odio, la cual empezó por mi segundo curso de bachillerato. Mi profesor de valenciano nos mandó un trabajo, teníamos que llevar una especie de diario. Según él, era una forma de obligarnos a escribir todos los días que había clase de su asignatura, para desarrollar cierta soltura. La mayoría decidieron por hacerlo superficial. Yo no. Yo quise contar una historia, basada parcialmente en hechos reales. Y ahí empezó todo, en una libreta verde con 50 días, castigada con tachones rojos por mis faltas de ortografía en valenciano.

Me pusieron una nota y la libreta quedó olvidada en un cajón. De esto hace 4 años. Por aquel entonces estaba enfrascado en otro proyecto, uno de fantasía. Hacía mapas, dibujos, notas… Y pensaba que aquel proyecto iba a ser mi primer libro. Y el único. Pero el tiempo me ha enseñado que tengo demasiada imaginación para  contentarme escribiendo un solo libro. Pero eso es harina de otro costal.

Dos años después de haber condenado la libreta verde al cajón del olvido, la volví a encontrar. La tenía en mis manos. La leí con cariño. Y decidí que la historia no podía quedarse ahí. Le di el valor que se merecía y me puse manos a la obra.

Mi amor por ella se debe a que no deja de ser una parte de mí. Pero mi odio a los dolores de cabeza que me ha causado. Lo intenté una primera vez y me quedé estancado en los primeros días del diario. Aparqué el proyecto por un tiempo. Más tarde volvió a mí la necesidad de continuarlo. Tenía la espinita clavada. Sentí la necesidad, otra vez, de contar lo que aquellas páginas contenían (y contienen). Volví a intentarlo. Y volví a fracasar. Pero, como se suele decir, a la tercera va la vencida. Y así fue cómo comenzó la última de las intentonas.

Me ha llevado un año y medio, aproximadamente, escribirla. Con mis momentos de dejarla, de disfrutar escribiéndola, de desesperarme por no saber cómo transmitir lo que quería decir… Y el mayor quebradero de cabeza, la forma de contarla. Esto me ha originado muchos problemas, es el mayor motivo de mi odio hacia esta obra. Pero posiblemente sea uno de sus puntos a favor. Eso ya lo decidirán los lectores en su día.

Y llegó el último día. La última página. Terminé y guardé el archivo. Me temblaba el cuerpo. La emoción de sacudió de golpe y me dejó tiritando. Y sentí alivio. Por fin había descargado mi angustia, mi aflicción. Al final resulta que sí era capaz de terminar un proyecto, se había convertido en un reto. Tantas horas dedicadas. Tanta rabia. Tantas alegrías. Por suerte y desgracia llegaba todo a su final. Acabada quedaba. Y en el preciso instante que me sobrepuse al revuelto de sentimientos que me azotaba, sonreí. Ya era autor de una obra. Había (y he) cumplido un sueño.

Ahora me encuentro con un documento de texto que necesita ser revisado. Y leído. Espero dar la sorpresa, algún día, de anunciar mi primera presentación de mi primer libro. Pero no adelantemos hechos, ahora a quemar fases para llegar al gran reto: publicar.